"Ola de fondo",1939. Edward Hopper
"Oh verano, cómo espero cansar los días en el agua que todo lo calma y todo lo borra".
domingo, 29 de diciembre de 2019
sábado, 7 de diciembre de 2019
lunes, 25 de noviembre de 2019
Que yo siempre amé
Te traigo la prueba,
Que hasta que amé
Yo nunca viví -bastante-
que yo amaré siempre-
Te lo discutiré,
Que amor es vida-
Y vida inmortalidad-
esto- si lo dudas-querido-
entonces yo ya no tengo
nada que mostrar
salvo el calvario-
Emily Dickinson
Trad.Silvina Ocampo
«That I did always love» (549)
That I did always love
I bring thee Proof
That till I loved
I never lived —Enough—
I never lived —Enough—
That I shall love alway—
I argue thee
That love is life—
And life hath Immortality—
I argue thee
That love is life—
And life hath Immortality—
This—dost thou doubt—Sweet—
Then have I
Nothing to show
But Calvary—
Then have I
Nothing to show
But Calvary—
sábado, 19 de octubre de 2019
Postales del barrio (como en el blog de Eduardo Abel Giménez (Ximénez)
Una Santa Rita bellísima
En la plaza Constituyentes
Salta Carmela
lunes, 14 de octubre de 2019
sábado, 28 de septiembre de 2019
domingo, 22 de septiembre de 2019
“y esas campanas/ doblando/la brevedad/que
sostiene/el tiempo” Beatriz Vallejos
También mis palabras
se las lleva el viento,
es un consuelo
Y mientras pienso
en el alivio,
la jarra del almuerzo
se quiebra
fluye el agua
mojando la brevedad
del tiempo
y en ese instante
en el que se funden
las horas
me veo a mí misma
de niña
en el patio
de la abuela
cuando descubrí
las azucenas
las azucenas
abriéndose,
invioladas.
invioladas.
sábado, 14 de septiembre de 2019
(“la
sombra tiene sonido/de guijarro el agua” Beatriz Vallejos)
y nosotros tan lejanos
sostenemos una palma
del mundo
¿dónde estabas
cuando llamé al viento?
fui hasta al río
los guijarros y las ondas
resplandecieron
lo indescifrable
me ciñó en la última
hora del día
el agua es una voz allí
definitiva como
la tristeza en el ocaso.
domingo, 8 de septiembre de 2019
domingo, 1 de septiembre de 2019
“hoy el rocío/borrará lo escrito/en mi sombrero.” (Basho)
Borrará el viento
tu nombre escrito
en la tierra.
El olvido
me transforma.
Callan los pájaros
en la noche.
La quietud es un consuelo.
Mi sombra crece en la calle,
la luna es testigo.
Recogiendo hojas
se escucha mi voz.
Me llamarán caminante
de los tréboles.
J.G.
sábado, 31 de agosto de 2019
“En la luz amarilla del nuevo día, todas las cosas regresaban a él.”
(“El Sur” J.L.Borges)
Ignoro qué hay detrás de la noche.
Alguna vez intenté descifrarla.
Arco en la penumbra
es mi brazo que tantea
la forma oculta
de las cosas.
En la levedad del silencio
sostengo la esperanza.
Regresan a mí
los nombres
y la luz amarilla.
J.G.
“ayer de la lluvia/dónde estabas” (Beatriz Vallejos)
Un remanso es
el verde de las hojas
de los árboles.
Transparencia.
Una gracia
encanta la ternura
de las ramas.
La noche
había traído
la lluvia.
El rocío desciende
hacia el tallo
y hacia el ser
de las cosas
como mi rezo.
En lo profundo
la pureza
de los jazmines.
J.G.
domingo, 18 de agosto de 2019
(“Y de nuevo la rosa” Beatriz Vallejos)
En la quietud, el invierno
guarda los pétalos.
También los soles
alguna vez fueron
primavera.
Me gusta el silencio
del frío,
pero la rosa
qué duda cabe
va más allá.
Después de la noche
después de lo perdido
el viento de agosto
anunciará la memoria
de las semillas.
J.G.
jueves, 15 de agosto de 2019
domingo, 7 de julio de 2019
La tarde del eclipse solar,
las torcazas volaron sin sentido.
La luna ocultó al sol
y todo fue como el principio,
como cuando una se queda
sin palabras.
Sólo vi una claridad oscura,
a las cinco de la tarde.
Pensé
en la eternidad del tiempo.
Pensé en las vidas
por venir.
Pensé en los ojos del amado
perdidos allá,
donde van a parar los silencios.
domingo, 23 de junio de 2019
“esa sabiduría de transformarnos/en puntos luminosos”
Alfredo Veiravé
Alfredo Veiravé
La sabiduría es transformarnos
en espejos del tiempo
como la luna
Lo ha dicho un sabio
que todos conocen.
Y aún conociendo
insisto en el equívoco
de darle órdenes al universo
Cuántas noches la luna
me transforma en criatura
después del dolor o el amor,
cada quien sabrá.
J.G.
martes, 18 de junio de 2019
“a
cambio/nos fue dado un día” (Beatriz Vallejos)´
El jardín de la casa de la infancia
tenía rosas, pequeñas y frágiles.
Me esforzaba en cuidarlas
para que el frío no las marchite.
Yo no sabía nada de jardinería
pero ahí estaba, afuera de la casa
cuidando las rositas como cuidaba
a las muñecas.
Me gustaba sentarme
en el peldaño que cercaba
a las rosas y a las petunias
cuando el sol del invierno
se deslizaba con el candor
que todo lo cambia.
A veces me lastimaba con las espinas
y ese dolor era dulce.
Con el tiempo, vuelvo a recordar
a la pequeña rosa y es como despertar
a la infancia, a esa dicha sin interrogaciones.
Jorgelina Garrote
martes, 28 de mayo de 2019
Migas de pan
Cada mañana la calandria
reclama sus migas de pan.
Desde la cocina la veo venir
volando, con la premura del hambre
y el gesto de pedir sin arrogancia.
Actúo como si no la viera
como si no esperase que día
a día se acerque a la ventana
suavemente a encantar
las horas, y así como está,
paradita en el alféizar,
le dejo el pan que ella toma.
Quizás la calandria piense
que esas migas de pan
son la providencia,
que una mano divina
la alimenta sin razón y
entonces, con el pan en el pico,
se va lejos con su vuelo.
Yo me quedo con mi mano abierta
y pienso en la belleza
siempre fugaz.
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