“hoy el rocío/borrará lo escrito/en mi sombrero.” (Basho)
Borrará el viento
tu nombre escrito
en la tierra.
El olvido
me transforma.
Callan los pájaros
en la noche.
La quietud es un consuelo.
Mi sombra crece en la calle,
la luna es testigo.
Recogiendo hojas
se escucha mi voz.
Me llamarán caminante
de los tréboles.
J.G.
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