“Deja que te suceda lo bello y lo terrible.

                                                               Sólo hay que andar: ningún sentimiento es remoto.”
                                                                                                         R.M.Rilke

Ironías del destino dirán algunos:
cómo es que te fuiste en la mitad,
terrible es el dolor que no se va, no se va,
 y a la vez bello es sentir que algo nuevo
aparece.
 
Muertes como cuchillos, ni con sangre en la escritura,
ni con puño cerrado, ni con un pañuelo ni con un brazo
sobre el hombro
se va el dolor de una,
es porque se incrustó en el hueco más certero,
el que me arraiga y fija y planta en la vereda.
 
Me dijiste una vez: “es una frecuencia inverosímil, otra
dimensión de los acordes del destino, no es para vos”, no
y yo tan joven
y triste,
y por qué tan pronto.
Esta ausencia revoloteándome,
picoteando por aquí, como 
                 buscando pedacitos de pan donde no hay,
                 reconstruyendo sílabas,
                                            palabras,
                                            a veces una frase, desde allá.
 
¿Ves la belleza por ahí, la viste alguna vez?
o sólo es niebla, digo, por decir, porque no sé.
Pienso en tempestades hondamente silenciosas,
y en ocasos para nada rojos,
sino verdes y azules y grises.
Lejanamente me dirás: “es la belleza; respira”.
                                                                     J.G.