En el aquí, en el ahora,

una hoja seca cae.

Es otoño.

No importa que la muerte

avance así, hoy no.

Estoy feliz en el crujir

¿Qué será que algo me lleva

a mirar las hojas como quien pisa

su pasado, y se va, se va?

Será un otoño el pasado y yo piso

las hojas, espejos rotos sin sentido

en mí, ausentes.

Estoy feliz, no sé por qué.

                                           J.G.