¿Quién construyó esta casa pequeñita/y dejó tan cerradas las ventanas/que se quedó mi alma a oscuras’” Emily Dickinson
Quien haya olvidado la llave
así de displicente o desaforado
en su olvido, sabrá, por cierto,
que mi espíritu a oscuras
aún curioso, arrebatará cada ladrillo
de la pared
para brotar, tímida, sola y resuelta
a la alborada de mi esencia.
J.G.
Ella teje
a M.E.Z
Ella teje, la mirada
hermética en las agujas,
levanta la vista a veces
como si un arrebato de la realidad
la llamase al instante.
Se calza los auriculares y no sé qué escucha
sólo veo mover sus manos
que
dibujan una trama apenas
oculta en su falda.
¿Cuáles serán sus pensamientos, qué imágenes
la llevarán a pensar en su destino?
Lejos de mi mundo-irreductible su mundo frente al
mío-
el tejido se anuncia en cascada, en tropel, en
preludio.
Ella teje y la memoria me trae a otra mujer, como
ella,
hacedora brutal de su arte. Algo de mí, me une y me
separa de ambas,
un tizne invisible es ese hilo que va y viene. Amo
esa indescifrable
compenetración. Y callo.
J.G.
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| “Mujeres tejiendo el amor” de la galería “Mujer, Agua y Espejo”; Artista ProfesoraF. Gol Mohammadi, Irán |
Caída libre
Nosotros, en la persistencia del movimiento,
en la ondulación de amarnos-hasta dónde,
hasta cuándo- Nos vemos en el tiempo
ocultándonos en un espiral.
No bastan los silencios,
me gusta tu voz, las palabras deslizándose
en la boca.
Una sueña con los amores eternos
y yo sigo así, en la claridad del día
dándole vueltas al asunto.
J.G.
(a partir de Blooms Strobe John Edmark, 2015)
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| Blooms Strobe, John Edmark, 2015 |
Recreo
Vi los niños en la escuela
en el patio techado.
Estaban sentados en cuadraditos de goma
con sus meriendas y tapabocas.
No salían del límite pero los autos
de juguete los llevaban a querer ir
más allá en sus rutas invisibles.
Las rodillas y los brazos se acomodaban
en la mínima transgresión
absortos en las líneas y curvas que dibujaban
en el piso, ajenos a toda realidad.
Y recordé las veces que iba al almacén
a comprar la leche o el pan del día,
llevando las rodillas para arriba en ese galope infantil
pensando en la nada.
No volví a saltar así por la calle ni al estado
de eterno presente.
El niño es la llamarada azul,
un instante, la infancia.
J.G.
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1
Quién dice que todo es efímero.
Temprano, el frío se lleva
las últimas sombras.
El tiempo va arremolinándonos
y salto desde el alba
hasta la orilla, apenas lúcida
del día.
El despertar no aparece en las noticias.
2
El cielo del domingo
te anuncia. Estás acá, siento el respiro,
la espalda que mira a la pared.
No hay distancias.
Sólo el leve resplandor
entre los cuerpos.
