“Y el alma libre busca un canto para acomodarse”

                                           ("Es allí donde voy" Clarice Lispector)

Y el alma no sabe cómo acomodarse a este día

cuesta abrir puertas y ventanas,

como sonámbulos en una tierra sin dueño

estamos perdidos, susurrando letanías.

Después de las fiestas no hay nada que decir

los cantos de la noche se perdieron

como se pierden los ecos de todo lo que se mueve.

Es la humedad, la inconmensurable tristeza

de todo lo que comienza

y digo que no hay canto ni comienzo

sino no estás detrás las cenizas.

no hay todavía forma para este día

no hay cómo entorpecer la invisible prueba

de las horas de la siesta, silencio que claudica.

Cómo atemperar el camino hacia donde voy

ay de mi alma, no la llamen, no la despierten en la noche.

                                                        J.G.

 

III Premio de Poesía en 62°Concurso Internacional del Instituto Cultural Latinoamericano 2018

En línea vertical

He ahí la tierra. Y los arbustos y las abejas.

Nunca estuvo tan cerca de ellas, libando una flor.

¿O eran avispas?

No sabe el nombre de las plantas,

no conoce las flores silvestres,

salvo las rosas mosquetas.

Hay tantas en el monte

mirando hacia el este.

Y el silencio que todo lo abarca,

más allá de lo que ven los ojos.

El tiempo siega las horas

y mientras piensa que no va a llegar a la cima,

allí, abierta al silencio,

la belleza del mundo,

quién pudiera llevársela consigo a todas partes.

                                                              J.G.

Fábulas

                                                                        “Alrededor del cielo, las distancias”

                                                                Alejandro Nicotra en Mujer dormida o dunas.

5

Y qué forma tiene el dolor

más que la forma de una palma

vacía, no creo

en las palabras de los hombres,

Porque voy desandándome y

hay sed y agua que no corre

No soy la virtud, tampoco

la resignación de los días

ciernen sobre mi espalda

los fardos de un nombre prestado

me consuelan mis manos,

antiguas y pequeñas,

Ellas traducen

una escritura amarga.

7

Vienen hacia mí los días,

los veo pasar como cifras caídas

no puedo contra la austeridad

de los nombres raídos,

los nombres devastados,

la memoria inconclusa

el desgaste es macabro

y cabrío,

deseo la vastedad

pura del impío.

                              J.G.

Imagen: Vincent Van Gogh

                                                       “a mí me dolía la última sonrisa” 

                                                               (Salvatore Quasimodo)

Hacia el sur no hay hombres echados en las dunas

que esperanza sería abandonarse en ellas,

como si la arena y las piernas de los hombres echados

casi dormidos mirando al cielo

produjera un espasmo

o el dolor de una sonrisa que no es nuestra.

Hacia el sur no hay más que una línea,

la del viento o la soledad. 

A mí me gustan esas cosas,

de otro modo no sé cómo nombrarlo,

Hacia el sur se van los pájaros

a veces, la felicidad está ahí.

                              J.G.

                                                                                                Wasmes, junio de 1879. 

  No conozco mejor definición de la palabra arte que ésta: «El arte es el hombre agregado a la naturaleza»; la naturaleza, la realidad, la verdad, pero con un significado, con una concepción, con un carácter, que el artista hace resaltar, y a los cuales da expresión, «que redime», que desenreda, libera, ilumina. 

                                                            Carta de  Vincent Van Gogh a su hermano Theo.

Huerto en flor con vistas a Arles (1889)

                                                                          “Tienes un deseo semejante al mío” 

                                                                                      Ricardo Molinari

Situarte en la tierra de mi yo,

simular un deseo semejante al mío

es convertirte en un montón de preguntas,

reírte de lo que vendrá,

llorar con desesperación,

abarcar en tu mano tantas hojas

de otoño como puedas

y tirarlas al vacío,

abrir la dimensión del lenguaje,

cortar las palabras en pedazos

ponerlas una a una sobre un tamiz

y contemplarlas

en el frío de la noche.

                               J.G.

                                                                                    “Arden los crepúsculos” 

                                                                                          Eugenio Montale

Ahí, en el campo,

donde el límite nos desnuda

y nos vuelve lúcidos,

yace el ardiente crepúsculo.

No hay belleza en la negación,

es dejarse ir, por segundos,

hacia las verdades del mundo

las que no conozco,

las verdades de la tierra,

galopando como una cautiva

hacia la esencia.

Duele no saber si el atardecer

es cosa del pasado.

                                      J.G

Foto: Atardecer en la sierra
J.G.

“Y ese río lo he visto en otros ríos(…)/

 como vemos un rostro que fue nuestro/

en algún rostro nuevo descubierto” 

   Silvina Ocampo

como ese rostro que fue nuestro

y la tarde lo niega, ya sé,

cambio la ropa de lugar, los papeles.

Quizás esté buscando una línea o

una marca de que el tiempo

no ha pasado, que no he perdido.

Qué es si no, el recuerdo,

una felicidad fresca en la memoria

y las manos, las yemas, las palmas.

Aún se estremecen como el río

en otros ríos cuando el viento

los empuja hacia la desembocadura,

hacia el fín de sí mismos.

                              J.G.