El sábado me doy permiso
para trepar el lapacho.
En verdad son mis ojos
los que andan
por aquí y por allá
entre el rosa y el cielo.
J.G.
sábado, 28 de septiembre de 2019
domingo, 22 de septiembre de 2019
“y esas campanas/ doblando/la brevedad/que
sostiene/el tiempo” Beatriz Vallejos
También mis palabras
se las lleva el viento,
es un consuelo
Y mientras pienso
en el alivio,
la jarra del almuerzo
se quiebra
fluye el agua
mojando la brevedad
del tiempo
y en ese instante
en el que se funden
las horas
me veo a mí misma
de niña
en el patio
de la abuela
cuando descubrí
las azucenas
las azucenas
abriéndose,
invioladas.
invioladas.
sábado, 14 de septiembre de 2019
(“la
sombra tiene sonido/de guijarro el agua” Beatriz Vallejos)
y nosotros tan lejanos
sostenemos una palma
del mundo
¿dónde estabas
cuando llamé al viento?
fui hasta al río
los guijarros y las ondas
resplandecieron
lo indescifrable
me ciñó en la última
hora del día
el agua es una voz allí
definitiva como
la tristeza en el ocaso.
domingo, 8 de septiembre de 2019
domingo, 1 de septiembre de 2019
“hoy el rocío/borrará lo escrito/en mi sombrero.” (Basho)
Borrará el viento
tu nombre escrito
en la tierra.
El olvido
me transforma.
Callan los pájaros
en la noche.
La quietud es un consuelo.
Mi sombra crece en la calle,
la luna es testigo.
Recogiendo hojas
se escucha mi voz.
Me llamarán caminante
de los tréboles.
J.G.
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